È mancato davvero solo un passo? Il bilancio crudo di Giappone-Brasile
Giappone 1-2 Brasile. Il vantaggio accarezzato, poi la rimonta subita nel recupero.
A fine gara, la narrazione più diffusa è stata una sola: «Contro il Brasile è mancato un soffio». Andare in vantaggio, lottare fino all'ultimo respiro e cadere solo all'epilogo: capisco il sentimento.
Eppure, ai miei occhi la partita ha raccontato una storia diversa.
Non credo affatto che sia mancato solo un passo. Lungi dall'essere un'occasione sfiorata, la ripresa è stata una sofferenza continua di quarantacinque minuti. Respingere l'assalto per poi vederselo tornare contro, senza quasi mai ripartire. Il tabellino dice che è stata questione di dettagli, ma il campo ha detto il contrario. Questo è il mio bilancio.
Eppure, non c'è motivo di essere pessimisti. Anzi, questa partita ha indicato con esemplare chiarezza la rotta che il Giappone deve seguire.
Un primo tempo da dieci e lode: l'accordo unanime
I primi quarantacinque minuti sono stati inappuntabili. Non è solo la mia impressione: critici e addetti ai lavori concordano sulla bellezza di quel primo tempo. Da lì si può e si deve ripartire.
Le ragioni di quell'eccellenza sono chiarissime.
Uomini che salivano feroci dalla prima linea a indurre il Brasile all'errore. Pallone riconquistato e corsa verticale verso la porta avversaria. Su Vinícius mai un duello solitario, ma un raddoppio sistematico a togliergli aria e spazio. Se l'uno contro uno è impari, il collettivo sa diventare invalicabile.
Non era un paesaggio inedito. Nella rivincita contro la Germania dopo il Mondiale in Qatar, il Giappone impose quella pressione implacabile per l'intero arco dei novanta minuti, cogliendo una vittoria storica. Anche contro l'Inghilterra si erano intravisti bagliori simili. La squadra capace di quell'impresa ha mostrato di nuovo la sua faccia migliore contro il Brasile.
Nella ripresa il Brasile cambia spartito
Il nodo gordiano è emerso nel secondo tempo.
Il Brasile ha abbandonato il palleggio sterile per cercare immediatamente la verticalità fisica. Senza perdersi in ricami tattici, ha scelto la via della pura supremazia d'urto.
Il gol del pareggio è nato proprio da questo cambio di passo. Gabriel Magalhães ha scodellato al centro senza marcatura e Casemiro, con la sua proverbiale potenza aerea, ha punito come tante altre volte. Nessun ricamo: pura prepotenza fisica.
Da quell'istante il Giappone ha cominciato a scivolare all'indietro.
Impaurita dalla veemenza avversaria, la linea difensiva è arretrata di qualche metro rispetto alla prima frazione. Poca cosa, si potrebbe pensare. Ma nell'élite del calcio, quei metri fanno tutta la differenza del mondo.
La zona di recupero delle seconde palle è scivolata vertiginosamente verso la nostra porta. Da lì, ogni tentativo di contropiede risultava sterile e spuntato. Nel primo tempo la porta avversaria era a portata di mano; nella ripresa è diventata un miraggio. Per il Brasile, la paura di subire ripartenze letali è svanita del tutto, permettendo loro di colpire a ripetizione senza alcun timore.
La libertà concessa a Casemiro di spingersi a ridosso dell'area piccola è stata figlia di questo arretramento. Se avessimo continuato ad aggredire alti come nella prima frazione, lui non si sarebbe mai trovato in quella posizione. Il gol subito non è stato tanto una sconfitta nel duello fisico, quanto l'inevitabile prezzo pagato per aver abbassato il baricentro.
Se concedi quarantacinque minuti d'assedio a una corazzata di caratura mondiale, prima o poi la falla si apre. È una dura legge del calcio. E purtroppo, gli uomini in campo non avevano più le energie per invertire l'inerzia.
Lo spessore della panchina e la dura realtà dei valori in campo
Va ricordato che mancavano le pedine più determinanti: Mitoma, Minamino, Kubo, Dōan. Il tarlo nella mente rimane: con loro a disposizione, saremmo riusciti a mantenere la stessa pressione anche nella ripresa?
Tra i giocatori a disposizione non c'era quel solista in grado di spaccare la partita con uno strappo di pura velocità o potenza fisica. Non è una colpa per Machino, Yūto Suzuki o Shiogai: sono interpreti di manovra corale, che esaltano il gioco associativo. Ma con il baricentro schiacciato sul limite della propria area, risalire il campo con triangolazioni diventa un'impresa titanica.
Senza contare che Daizen Maeda, Junya Itō e Keito Nakamura avevano dato fondo a ogni stilla d'energia fin dal primo minuto. Nei minuti finali, le gambe per respingere l'urto verdeoro non rispondevano più.
Il divario nelle individualità e lo spessore delle seconde linee: la partita ha messo a nudo questa realtà. Non è mancato «un soffio»: siamo stati piegati dalla superiorità complessiva dell'avversario.
L'unico vero bivio: come trasformare quei 45 minuti in 90?
All'indomani di una sconfitta, i social si riempiono dei soliti ritornelli: «Bisogna alzare la qualità dei singoli», «serve una riforma dei vivai». Concetti forse condivisibili, ma troppo astratti per offrire una risposta concreta.
Sappiamo già che il primo tempo è stato da dieci e lode. Dunque, l'interrogativo deve essere uno solo.
Cosa serve per far durare quel primo tempo per tutti i novanta minuti?
Se focalizziamo l'analisi su questo punto, tutto diventa straordinariamente più limpido.
Sotto questa lente, l'errore madornale della ripresa è stato cedere all'ansia di voler difendere a oltranza il vantaggio.
Per coprire l'ampiezza e contenere i terzini avversari, la linea mediana è stata risucchiata all'indietro. Senza uscire alti, il pressing ha perso efficacia. Senza pressione, il Brasile ha smesso di sbagliare. E quando non sbaglia, la Seleção fa girare il pallone con irrisoria facilità. Così Vinícius ha ricevuto palloni puliti, mentre Martinelli, entrato fresco, ha infierito nell'uno contro uno.
La spirale perversa si è innescata nel momento esatto in cui abbiamo scelto di rintanarci per difendere.
Non difendere per salvarsi, ma difendere per vincere
A questo punto il pensiero corre all'Italia.
L'Italia viene storicamente etichettata come la patria della difesa. Ma la grande tradizione azzurra non è mai stata quella di rintanarsi per mero istinto di sopravvivenza; si difende solo in funzione del gol.
Ecco perché le loro linee non crollano mai all'indietro. Anche quando la fase difensiva si prolunga, il baricentro cerca di spingersi in avanti. Alzano la pressione, tolgono respiro, fino a trasmettere all'avversario un senso di impotenza totale: «Qualsiasi cosa proviamo viene respinta, non c'è via d'uscita». In quell'attimo esatto scatta la riconquista, e con essa un contropiede letale.
La ripresa del Giappone è stata l'antitesi di questo principio: «Prima cerchiamo di resistere, poi penseremo a ripartire». Ed è così che il baricentro sprofonda verso la propria porta.
L'obiettivo a cui tendere è «difendere per vincere». Anche quando l'accento è posto sul sacrificio difensivo, la linea non deve abbassarsi: deve mordere con maggiore ferocia. Tenere botta, accorciare, attendere l'errore forzato dell'avversario sfinito, sradicare il pallone e colpire a morte. Entrambi gli atteggiamenti possono sembrare «difensivi», ma la loro essenza è agli antipodi.
Aggredire dalla prima linea: la vera vocazione del Giappone
Quando si pensa a un tridente d'attacco di livello internazionale, la mente corre subito a implacabili macchine da gol.
Il Giappone non vanta una tradizione di centravanti d'area egocentrici, ma dispone di interpreti come Daizen Maeda e Junya Itō, o come fu a suo tempo l'indomito Shinji Okazaki. Lottatori che pressano allo sfinimento fin dall'uscita palla avversaria, inducono all'errore e rubano la sfera nella metà campo rivale. È qui che risiede, a mio avviso, la vera anima e la forza del calcio nipponico.
Il primo tempo contro il Brasile è stato l'apoteosi di questa intuizione.
La chiave di volta è la velocità pura sulla linea avanzata. Quando velocisti indemoniati aggrediscono i centrali avversari, per i difensori impostare con serenità diventa impossibile. L'esempio perfetto è stato Takuma Asano. Non era lui a sradicare materialmente ogni pallone; bastava la sua corsa furibonda a mandare in tilt il palleggio rivale, permettendo al resto della squadra di raccogliere i cocci e ripartire.
Ecco perché, là davanti, preferisco vedere corridori instancabili e velocisti implacabili piuttosto che attaccanti d'attesa o meri rifinitori.
Blocco medio e ripartenza corta: la vera identità del calcio giapponese
Il modello a cui il Giappone deve aspirare non è quello di barricarsi nella propria area per poi affidarsi al rilancio lungo sperando che un prodigio isolato come Vinícius risolva la contesa da solo. Quella è la musica del Brasile, non la nostra.
La mia visione immagina il baricentro qualche metro più avanti.
Posizionarsi nella zona mediana del campo, tenendo la linea arretrata appena un po' più alta. E nel momento esatto in cui l'avversario inciampa nell'errore, sfruttare quell'altezza per riversarsi in avanti come un'onda impetuosa. Non una cavalcata solitaria, ma un flusso corale di uomini che accorrono a supporto, isolando il rivale in mezzo al campo.
L'esempio di Vinícius è lampante. Nel momento in cui riceve palla, se il dispositivo difensivo è compatto, persino il più devastante solista del pianeta si ritrova solo. Accerchiato, raddoppiato, disarmato. E nell'istante esatto dello scippo, l'azione offensiva è già partita.
Portando il ragionamento all'estremo, potremmo anche concedere il novanta per cento di possesso palla. Lasciargliela gestire, indurli all'errore, azzannare. Il Giappone deve tenere il pallone solo per il tempo necessario a sferrare il colpo: scambi rapidissimi, stoccata mortale e, non appena ripartono, tornare a caccia.
O per dirla ancora più chiaramente: immaginate una squadra in cui nove dei dieci giocatori di movimento siano cacciatori implacabili alla stregua di Wataru Endō o Kaishū Sano, e solo il numero dieci, l'eletto, sia chiamato a illuminare di pura bellezza una partita aspra, sporca e faticosa. Una squadra del genere sarebbe semplicemente meravigliosa.
Quando lo Shiba Inu diventa una iena
Il Brasile o il Marocco sono leoni: imponenti, possenti, autosufficienti nella loro forza individuale.
Il Giappone, al contrario, appare docile e misurato. Somigliamo a fedeli Shiba Inu: affabili, educati, votati a un calcio pulito e aggraziato.
Ma quello Shiba Inu deve imparare a farsi iena.
Una iena isolata è modesta e vulnerabile. Ma in branco sa piegare i leoni e mettere in fuga i ghepardi. Fredda, spietata, per novanta minuti toglie ogni respiro all'avversario. Stringere d'assedio con pazienza crudele, indurre all'errore e azzannare in branco. È questo, a mio avviso, l'abito tattico che più si addice all'anima del Giappone.
Spesso mi capita di riflettere: forse la ragione più profonda del fascino planetario dei manga giapponesi è che ogni eroe è costretto, prima o poi, a precipitare nel buio. Da One Piece a Hunter x Hunter, da L'attacco dei giganti a My Hero Academia: il protagonista radioso e solare deve attraversare una notte oscura dell'anima, dove lo sguardo si fa gelido, ferino, e l'ossessione per il traguardo cancella ogni distrazione. Senza quel passaggio all'inferno, non si accede mai alla dimensione del mito.
È esattamente questo ciò che manca ancora alla nazionale giapponese.
Spogliarsi della docile mitezza dello Shiba Inu che vuole vincere con garbo ed eleganza. Nove uomini votati a dipingere il campo di fango e oscurità, e l'ultimo solista chiamato a trasformare quel buio in sublime bellezza.
Mantenere la ferocia del primo tempo per novanta minuti interi. Solo quando lo Shiba Inu si farà iena, la sinfonia mostrata contro il Brasile potrà compiersi per l'intero arco della partita.
Solo allora l'espressione «è mancato solo un soffio» smetterà di essere un'illusione per farsi autentica realtà.
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